Vanier
1
Il est 11h30. La quatrième période enfin terminée, je me lève et quitte la classe, saluant au passage l’enseignant, éternel emmerdeur. Mais aujourd’hui, il a droit à un léger signe de tête de ma part puisque notre petite discussion d’hier, dans son bureau, semble avoir porté fruit; il m’a donné une bonne note pour mon dernier travail. Une très bonne note, en fait. Il n’y a rien qu’un peu d’intimidation bien placée ne peut arranger. Je le revois encore, plus blanc qu’un drap, écouter mes demandes avec attention, assimilant chacune de mes paroles, toutes plus directes les unes que les autres. Je le menaçais avec aisance, il m’écoutait avec crainte. Une fois mon exposé terminé, il m’observa longuement, indécis, naviguant entre deux eaux; l’étudiant devant lui était soit un farceur, soit un être dangereux. Il opta pour la deuxième hypothèse puisqu’il acquiesça à toutes mes exigences. Cet homme, qui donne l’image d’un château fort, est en fait un château de cartes; quelques paroles suffirent pour qu’il s’écroule. Et si un jour il tente à nouveau de se dresser entre moi et quoi que ce soit, je brûlerai le château, avec lui et toute sa famille à l’intérieur de l’enceinte. Et ça, il le sait. Donc je le salue en sortant, et il en fait de même, inquiet pour sa vie.
Quelques étudiants se bousculent dans les escaliers, anxieux de se retrouver à l’air libre. Juste avant de pousser la porte qui mène à l’extérieur, je croise Catherine, dont le sourire discret mais radieux a pour effet d’anéantir en moi tout désir de faire le mal. Quelqu’un me pousse dans le dos, assez violemment, tellement que je serre le poing et me retourne, prêt à tuer. Le mal est revenu assez vite.
-Crisse de cave; la prochaine fois que tu me déboîtes les reins, j'te...
C’est Jim. Sous la menace que je lui profère, il me pousse à nouveau, cette fois de face; propulsé dos contre la porte, cette dernière s’ouvre et je me retrouve dehors. Une fille qui se trouvait malheureusement là, cigarette à la main, amortit à elle seule la violence de ma sortie. Elle tombe sur le sol, tout près d’une colonne en béton. Quelques centimètres de plus, et on concluait l’épisode dans un bain de sang. Je me retourne vers la pauvre victime de notre imbécillité, couchée face contre terre, cigarette deux mètres plus loin. Jim, plus vite que moi, se précipite sur elle et l’aide à se relever. Il ne me reste que la cigarette à sauver. Je fais quelques pas, pour constater que le tube de tabac s’est brisé en deux; mieux vaut lui que Mélanie. Je l’écrase, fais demi-tour et sort une cigarette de mon paquet. Je l’allume et la lui tends, alors que Jim y va de son plus beau « Sorry », avant de retourner à l’intérieur. Elle prend la cigarette, d’un geste doux et précis, et me sourit; un sourire qui n’arrive pas à la cheville de celui de Catherine.
-Désolé. J’espère qu’on ne t’a pas blessée avec nos conneries.
-Non, non, ça va… Plus de peur que de mal. Merci pour la cigarette.
Léger hochement de tête de ma part. Je ne désire pas poursuivre cet embryon de discussion, par manque d’intérêt total pour cette fille sans grande personnalité. Je m’allume une cigarette.
-Ça te fait bien, les cheveux longs, me dit-elle.
Eh voilà. Il est vraiment temps que je tire ma révérence. Je ne supporte pas ces techniques de rapprochement, aussi subtiles que la grosse Mélissa, qui observe la scène depuis le début. Je conclus le chapitre Mélanie.
-Merci.
Je lui tourne le dos et me dirige vers la rue. Je regarde Mélissa au passage.
-Je peux t’aider?
-Non, me répond-elle, gênée.
-Alors regarde ailleurs.
Ce qu’elle fait aussitôt. Je m’éloigne donc du troupeau d’étudiants. Une fois sur le trottoir, je m’assieds sur la bordure, les jambes dans la rue. Une fine pluie commence à tomber. Je ferme les yeux, savourant ma cigarette, profitant de cette journée de printemps, grise et froide, et maintenant pluvieuse. Quelques rares piétons pressent le pas de façon surnaturelle. Je n’ai jamais compris cette propension qu’a l’être humain à courir se mettre aux abris aussitôt qu’il pleut. À voir la nonchalance avec laquelle je reste assis, je ne dois pas être humain. Cette idée me plaît bien.
-Hey Ben!
C’est mon nom. Je ne me retourne pas.
-Il pleut!
Stupide. Merci, Patrick, pour la mise à jour. Il arrive près de moi, mais n’ose pas s’asseoir; le trottoir est maintenant trempé, ce qui n’était pas le cas lorsque je m’y suis installé. Il ne dit plus rien. Planté là tel un arbre petit et pas très beau, il regarde la rue, dans l’attente que je m’intéresse enfin à lui. Après une minute de silence, il semble soudainement se rappeler que cet intérêt, de ma part, ne viendra jamais. Alors il se risque :
-On va à la maison hantée, ce midi?
-Non, pas aujourd’hui. J’ai des trucs à faire, des gens à qui parler. On ira demain.
Ma réponse le déçoit, visiblement, mais il ne se risque plus.
-Ça va Pat?
-Non.
Pour la première fois depuis qu’il est à mes côtés, il quitte la rue des yeux et me regarde. Il me raconte alors que son père, pas plus tard qu’hier soir, prétextant vouloir se réconcilier avec lui suite à une rixe survenue en plein restaurant, l’a serré dans ses bras; très émouvant, jusqu’à ce qu’il commence à lui caresser les fesses. Son propre père, tout en pleurant à chaudes larmes, lui faisait des attouchements qui gagnaient en intensité. Patrick, paralysé d’effroi, de sentir les mains paternelles ainsi souiller son corps, a failli perdre connaissance. Le malaise était trop profond, l’humiliation à son comble. Après quelques interminables secondes de cette étreinte déplacée, son père avait commencé à l’embrasser dans le cou et à respirer de plus en plus fort. Il avait ensuite lâché prise, quittant la chambre sans dire un mot, sans même le regarder.
-Je vais le tuer.
Cette phrase me terrifia. Peut-être parce que moi aussi, si mon père avait agi de la sorte, j’aurais souhaité sa mort. Une mort violente, très violente, que j’aurais minutieusement orchestrée. Déshonoré par ses mains, tué par les miennes. Je lance ma cigarette dans la rue.
-Pat… Je comprends ta réaction. J’aurais la même, sinon pire. On va s’en occuper de ton père.
-Je le tue à soir.
-Non. Je te dis qu’on va s’en occuper. Va chez ta mère à soir. Ton père va s’excuser demain, fais moi confiance.
Pat regarde le trottoir, fait demi-tour et se dirige vers l’école. Je me lève brusquement, criant un non moins brutal « Hey! » en sa direction. Il se retourne vers moi, ainsi que quelques passants, surpris par l’agressivité du cri, puis esquisse un sourire forcé avant de poursuivre son chemin. Il va aller chez sa mère. Je dois parler à Jim. Une légère brume enveloppe maintenant l’école, rendant cette journée encore plus sinistre. Je n’ai plus le goût de rentrer. Je m’allume une deuxième cigarette. En retournant vers l’école, j’ai la désagréable impression que la haine ne fait pas partie de ma vie; elle est ma vie. Je passe près de la grosse Mélissa, seule avec sa cigarette, comme toujours.
-Je m’excuse pour tantôt Mélissa.
Elle lève brusquement la tête, surprise d’entendre ma voix, mais encore plus surprise d’y déceler une certaine sincérité. Elle sourit bêtement, comme seules les filles moches savent le faire, avant de répondre :
-C’est correct. Merci.
Je ne la regarde déjà plus. Deux idiots sont plantés devant une des six portes qui mènent à l’intérieur, alors c’est par cette porte que je dois entrer. J’arrête devant eux, ils me regardent, comprennent très vite qu’il vaut mieux pour eux qu’ils se tassent, ce qu’ils font sans tarder. Je lance ma cigarette sur le plus grand des deux avant de m’engouffrer dans ce satané bunker sans fenêtres et sans âme, à la recherche de Jim.
2
Je n’ai pas de lunch aujourd’hui; la cafétéria est mon unique recours si je désire manger. J’opte pour un jeûne, beaucoup moins dommageable pour la santé que la bouffe de l’école. J’ai vite fait de repérer Jim, assis dans le plus reclus des coins avec Geneviève, jeune demoiselle qu’il aimerait bien explorer. Je ne veux pas les déranger, mais en même temps, je m’en fous. Je me dirige donc vers eux, sourire forcé aux lèvres, mains dans les poches, cheveux mouillés et en bataille, toute la nonchalance du monde sur mes épaules. Geneviève et moi, on ne se connaît pas encore beaucoup. Arrivé à leur table, je m’assieds à côté d’elle.
-Hey Ben!
-Salut Geneviève.
-Hey Ben!
-Très drôle, Jim.
Sandwichs, biscuits et petits jus en carton; quel dîner romantique. Ne manque que les chandelles. Je regarde Jim dans les yeux.
-J’ai besoin de toi à soir.
-Pour?
-Il faut aller chez Pat.
-Qu’est-ce qu’on va câlisser là?
Geneviève nous observe attentivement. On voit tout de suite qu’elle est fascinée par Jim. Je suis content pour lui, mais inquiet pour elle…
-Son père lui a fait des attouchements hier. Ça me fait chier, et il va le savoir.
Paf. Fin de la discussion. Le choc est brutal, je les sens troublés. Pat est un ami de Jim depuis très longtemps. Geneviève le connaît à peine, mais la réaction des deux est unanime. Elle :
-Dégueulasse.
Lui :
-Le tabarnac… Chez nous à 7 heures.
Satisfaisant. Je me lève et quitte la cafétéria, direction casiers. Une fois à l’extérieur, cigarette allumée, sac à dos à l’épaule, je quitte le terrain de l’école, saluant au passage quelques connaissances. J’avais des trucs à régler avec certaines gens, mais tant pis. Pas de cours pour moi cet après-midi, pour cause de manque d’intérêt. Club vidéo, film d’horreur, maison.
3
J’arrive chez Jim vers 18h30. On joue un peu au Nintendo, mais le jeu qu’il a loué est tellement médiocre qu’on devient vite agressif. Mieux vaut y aller maintenant; cette agressivité pourrait nous servir. Patrick habite à quelques rues de chez Jim. On marche côte à côte, dans la rue. Les trottoirs, c’est pas pour nous.
-Qu’est-ce qu’on fait?
Sacré Jim. C’est lui le plus fou, le plus dangereux, le plus imprévisible, mais il me demande quand même mon avis. Un vrai travail d’équipe.
-On cogne, on rentre, on le cogne, on sort.
Jim n’a rien à redire sur ce plan des plus stupides. Ce n’est pas vraiment ce que je compte faire, mais je trouvais ça drôle comme réponse. Disons que je suis plus un adepte de la discussion. Le pouvoir des mots avant la puissance des poings. Seulement, lorsque ça ne mène nulle part, la violence s’impose. L’important, c’est que l’individu comprenne le message, peu importe la méthode utilisée. Avec mon cher prof, je n’ai pas eu à lever le petit doigt. Espérons qu’il en sera de même ce soir. La voix de Jim me sort de mes pensées :
-Pat est très, très nerveux à l’idée qu’on rende visite à son malade de père.
Je comprends. Je n’aimerais pas, et même ne permettrais pas que des amis paient une visite désagréable à mon père. Je n’ai besoin de personne pour régler mes problèmes à ma place. Mais Pat, oui. On connaît tous sa faiblesse de caractère légendaire, alors on a décidé de l’aider.
Jim est très silencieux; d’habitude, c’est un véritable moulin à niaiseries. Mais là, l’heure est grave, semble-t-il. Pourtant, ce n’est pas comme si c’était la première fois qu’il allait intimider quelqu’un; c’est son sport national. Pas une journée ne passe sans que Jim ne se défoule sur quelqu’un. Très instable, comme personnage. Dangereux, même. Je croyais que j’étais à l’abri de ses folies, mais non. Même moi, en quelque sorte le chef de la bande, j’ai goûté plus d’une fois à sa médecine. On s’est battu à deux reprises à l’école, une fois à l’extérieur, l’autre dans le vestiaire de la palestre. Un véritable ballet de violence dans les casiers, combat qui ne fit aucun vainqueur, mais mon dos meurtri témoigna longtemps de la sauvagerie de l’affrontement. Le reste du trajet se fit dans le silence le plus total.
Encore deux rues et nous voilà rendus. Jim regarde devant lui, déterminé, fonceur, mais tout de même tendu. Il connaît Patrick beaucoup mieux que moi, c’est avant tout son ami à lui, pas le mien. Patrick venait avec Jim, je n’ai pas vraiment eu le choix de faire sa connaissance. Ces deux-là ont fait beaucoup de casse ensemble. Jim connaît le père de Patrick depuis des années, il a passé des journées et des nuits entières à leur résidence, contrairement à moi, qui ne l’a même jamais vu. Cette constatation me donna une idée.
-Hey, je pense à ça... Le père de Pat ne me connaît pas. Il sera moins sur ses gardes si c’est moi qui se présente à sa porte.
Jim se tourne vers moi, semble se foutre éperdument de ce que je viens de dire, et regarde à nouveau devant lui. J’admire son écoute attentive.
-Son père ne m’a jamais vu. C’est moi qui va aller sonner.
Il semble d’accord. Et tendu. Encore quelques pas et on s’arrête. Jim tend le bras, pointe, parle :
-C’est la maison grise là-bas, avec le vieux char bleu parké en avant. La vieille Tempo à chier de son frère.
-Son frère est pas mort l’année passée?
-Oui.
Fin de la discussion. La maison est tout ce qu’il y a de plus ordinaire, aussi anonyme et déprimante que toutes les autres sur la rue. Bref, je me dirigeais seul vers la maison et je devais me faire ouvrir la porte pour que l’on puisse intimider le père de Patrick et lui faire comprendre qu’on ne reviendra pas une deuxième fois. Jim me sort de mon songe.
-Hey! Attends! Je vais y aller avec toi, vaut mieux être deux. Son père est dépressif et dangereux.
-Comme toi. Et j’ai pas peur d’aller sonner chez vous tout seul.
Je me trouvais très drôle. Jim me rattrape et pousse plus loin son raisonnement.
-Aussitôt qu’il ouvre la porte, on le pousse à l’intérieur et on referme la porte derrière nous.
Quelle tête dure. J’étais convaincu que mon plan était meilleur. Si son père regarde par la fenêtre, il sera sans doute intimidé par notre présence. Surtout s’il est dépressif. Et alcoolique. On approche. La rue est déserte, ça fait au moins ça de gagné; pas 46 voisins témoins de la « scène », si scène il y a. Cet après-midi, pendant que je regardais mon film, j’ai pensé tout annuler. Cette situation ne me regarde vraiment pas. Je me demandais ce qu’on allait foutre là, à aller faire la morale à une vieille brute. Mais je me suis vite ravisé, on a l’habitude de ce genre de rencontre; Jim et moi sommes passés maîtres dans l’art de la confrontation. J’en ai vu d’autres.
On passe près de la vieille Tempo bleue, on arrive devant la maison. On se regarde, on se comprend sans paroles; passons aux choses sérieuses. Déterminés, on s’engage dans la petite allée bordée de cèdres. C’est alors que la porte s’ouvre subitement. C’est le père de Patrick, j’imagine, carabine en mains. Sans dire un mot, il vise, il tire, mais surtout il ne rate pas. La cartouche frappe Jim en plein front. Son corps, moins la tête, s’écroule dans le cèdre. J'entends crier. C'est Patrick, qui arrive en courant derrière son père. Il s'arrête brusquement, horrifié. Nos regards se croisent. Une balle siffle à deux centimètres de ma gorge et fracasse la vitre latérale de la Tempo; une deuxième m’atteint je ne sais où. Vertiges, douleur, tout devient noir. Noir comme la nuit, noir comme la mort.
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